Búscandome

Yo soy escritora, eso lo sé, pero ¿escritora de qué? No hago cuentos, y los que hago, no son dignos de ser llamados así todavía. ¿Ensayista? Tal vez, o cronista, es que no sé. ¿A usted qué le parece que hago? ¿un diario? ¿quejas? Es que, si yo tuviera una línea definida no me lo andaría preguntando, y prefiero eso a ponerme a escribir historias traídas del pelo y sin sentido, como tantas que hay en tantos blogs de gente que dice que escribe y al final no parecen más que relatores de historiecitas patéticas con pretensiones trágicas y dramáticas, algo grotescas, nada que diga uno "ay, qué envidia, este otro ya se halló". Anoche precisamente leía sobre una columna vertebral que le quedó en la mano a alguien; digo, maquilar eso ha de ser de lo más dispendioso, pero a la hora de ponerlo en letras pierde todo virtuosismo y no queda más que eso, la columna del sujeto en la mano del otro que fue a parar allí por un cúmulo de razones sumamente estúpidas y sin lógica alguna. Yo no quiero ser así. Prefiero una bobería bien escrita y descrita, relatada con estética, a historias descabelladas y disparatadas que pretenden tener mucho de... ¿qué sé yo si no escribo cuentos, ni novelas cortas, ni obras de teatro? Pero algo pretenden tener de algo y eso me molesta y al menos me hace saber qué es lo que no soy y qué es lo que no quiero. Sé también que uno debe escribir sobre lo que conoce y sobre lo que sabe, tal vez por eso ahora la gente se haya dedicado a historias de gente con cabezas gigantes y fallen en el intento, de intestinos en las manos, de cerebros que se salen por los ojos, ¿qué es eso? Y otros, más estúpidos todavía, relatan cuentos queriéndose parecer a Juan Rulfo, pero sin pies ni cabeza ni nada que se le parezca a ello, con finales en punta que no dejan nada más que un sinsabor horrible y un deseo de decirle al autor: ¿por qué no se dedica mejor a escribir sobre telenovelas y listas de popularidad? realmente me siento insultada cuando, o intentan emular a un autor y terminan estropeándolo, o escogen historias de su estilo para no salir contando nada y sólo verterse en letras sin ton ni son, sólo porque creen que su redacción es algo de otros mundos. Ay, ¿será que me dedico a ser crítica literaria? ¡Qué pereza! Eso de andar cogiendo términos que nada más dos o tres entendemos es muy aburridor, pero más aburridor me parece que uno tenga que tomarse unas siete cervezas, como es mi caso, para tener el coraje de escribir un cuento (o dos) como los que yo he escrito aquí.

Por eso, ya conseguí profesor de escritura, un tipo que me critique en vez de andar alabando mis letras, que me guíe, que me diga qué hacer y cómo, porque yo no pienso terminar siendo una profesional que dedica su tiempo libre a escribir, prefiero ser una escritora que dedica su tiempo libre a su profesión, y dado que la mía es la filosofía, qué mejor que emplearlo en pensar sobre asuntos metafísicos y trascendentales y dedicarme a escribir sobre banalidades, cosas sin importancia, pero bien, sin que parezca forzado, sin arrastrar las historias o copiarle a algún escritor ya consagrado, con mi propia voz y mis propias estupideces.

Ahora sigue lo más difícil, que es titular este asunto, ya veré cómo lo pongo porque la gente del Messenger y la tos no me dejan pensar bien.